Посвящается всем - кто одинок в городе

Все чаще поднимался холодный порывистый ветер. Теперь он приходил с северо-запада - со стороны залива, на берегу которого волны сгребали в растянутые кучи сорвавшуюся листву и клочья пожухлой травы, а холодный дождь прижимал их к камням, пока они не были размыты вновь, другой, более сильной волной. Но если дождя не было, и листья успевали подсохнуть, тогда их разбрасывал ветер, и берег становилось похож на неухоженный парк, пока волны вновь не прибирали его. Так повторялось до прилива. А когда уровень воды поднимался достаточно, вода просто скрывала все то, что было разбросано ветром или размыто волной. Но если время непогоды затягивалось, и без конца моросил дождь, то лучше всего было скоротать время в музеях, где ты не рисковал простудиться, если кто-то другой не приносил заразу с собой...

***

- Что думаешь?
- Какое-то уродство и абсурд. Настоящее искусство должно вызывать восхищение, а эта мазня вызывает одно отторжение.
- Возможно. А быть может это и было частью замысла. И будь это мазней, едва ли для нее нашлось место здесь?
- Неужели? - с улыбкой сказала она.
- Быть может эта картина о безразличии и одиночестве. Где мы стоим посреди грязевого потока и просто наблюдем. Нас могут объединять места и
обстоятельства, но многие предпочитают держаться на расстоянии. Никто никому ни чем не обязан, не просит о помощи и уже ничего не ждет, и как-будто ничего не замечает, потому что так легче воспринимать действительность. Быть может эта картина о нашем времени?
- А может быть просто что-то уходит вместе с водой в унитазе?

***

Ночь обнимает шумный город
Который никогда не спит
И сад осенний у дороги
Безжизненной листвой шуршит

И было прежде в нем уютно
Когда весна в тебе жила
Был не один и грело чувство
Любви окутавшей тогда

Но так давно все это было
И та пора давно прошла
И пусть тобою не забыта
Она как и любовь ушла

Полета, чувства - нету больше
Но есть работа и друзья
Одна унылая дорога
И нету прежнего тебя

Холодный блеск огней проспекта
И жизни звук со всех сторон
Такой пустой и зыбкой под ногами
Где праздник одиночества с тобой...